Quatro Estações

“O tempo não passa; ele nos atravessa.”

Clarice Lispector

A infância é o único tempo em que o mundo cabe inteiro na mão.

Rubem Alves

Já vai longe a primavera… os campos verdejantes…

Onde a criança brincava. O céu azul… inebriante…

Flores brotando, ramalhetes de sonho infantil

perfumando de alegria a crença pueril.

Tempo de paz… um lago calmo… rara beleza…

Os frutos doces, cantigas de roda, “as malvadezas”.

O horizonte vasto, sem fronteiras.

A mãe, zelosa, dando as broncas corriqueiras.

Os dias eram longos. As alegrias, também…

O choro era breve… nosso riso ia mais além…

Tínhamos esperança e dos sonhos a amplidão.

E tudo isso cabia na palma de nossa mão.

Já vai longe o verão! Campos em chamas…

Onde o jovem se abrasa. Ígneo, o céu se inflama.

Paixões brotando em buquês, desejos juvenis

perfumando o ar libidinoso de arroubos e desvarios.

Tempo do amor…! Um mar em fúria…! O templo da beleza…!

Corpos em êxtase, canções promíscuas, “as safadezas”.

O horizonte amplo, sem fronteiras.

E a mesma mãe, ciosa, a nos falar “asneiras”.

Os dias eram intensos. Os prazeres, também…

O pranto efêmero… nosso gozo ia mais além…

Tínhamos vigor, a energia fluía de nossas mãos.

E toda essa força cabia em nosso coração.

Já vem chegando o outono…! Campos pelo vento açoitados.

Onde o homem cisma. Gris, o céu parece desbotado.

Flores murchando, o medo brotando em buquês…

Um cheiro agridoce a nos encher de dúvidas e porquês...

O tempo é rápido…! Um mar que oscila na incerteza…!

O corpo se exaure na instável correnteza.

O horizonte vai se fechando. Ao longe… as fronteiras.

E a mãe, ausente, suas palavras sábias e verdadeiras.

Os dias passam céleres. As venturas, também…

O choro prolonga-se… a dor vai mais além…

O vigor se esvai… escapa pela nossa mão…

E toda essa angústia cabe em nosso coração.

O inverno se aproxima…! Campos de geada cobertos.

Onde o velho decai. Cinéreo o céu, o pôr do sol deserto…

Folhas secas num ramalhete de flores estioladas.

Um cheiro acre a perfumar a alma cansada.

O tempo para… um pântano estagnado na imundície…

Os frutos bichados, nênias ao vento, “as caduquices”.

O horizonte não mais se avista. Superamos todas as fronteiras.

A mãe saudosa chama! É a viagem derradeira…

Os dias passam lentos. A agonia, também…

O riso se estanca… o tédio vai um pouco mais além…

Os tempos idos trazem luz e trevas ao coração.

E tanta vida, longe, fora do alcance de nossa mão…

                                                                                                             De Hyppólito (Elsio Poeta)

Poema escrito em 2003