Poema Inacabado

 

Poema Inacabado

“Às vezes o que nos falta para concluir uma obra,

não é inspiração…

é a pureza e a espontaneidade de uma criança.

Pois, no final, o que realmente importa,

não são os versos que escrevemos,

mas o que a vida rabisca

por cima de tudo que criamos…”

 

 

Esbocei um poema em uma folha solta

e, me faltando inspiração, parei de escrever.

A folha ficou largada em cima da mesa,

e eu sempre adiando a hora de concluí-lo.

 

Quando finalmente resolvi terminá-lo,

notei que havia rabiscos infantis

sobre minhas ideias mal traçadas.

 

Percebi que eram de meu filho,

que naquela fase de rabiscar

tudo o que via pela frente,

havia desenhado sobre meu poema inacabado

uma espécie de carinha feliz

e algo que se assemelhava a um sol.

 

 

O ser humano tem sentimentos e emoções

que são muito difíceis de explicar...

Comecei a chorar sobre a folha rabiscada,

e o poema não consegui mais terminar...

 

De Hyppólito (Elsio Poeta)

 

Poema escrito em 2026

O CLAMOR DE JÓ

 

                                                                                        

                                    

 

O CLAMOR DE JÓ

 

 

 

“Apodrecia Jó no muladar. No entanto,

não lhe queimava a língua o fogo de uma praga

contra quem o prostrou na terra de Hus, e, o manto

roto, deixou-o nu e o corpo, aberto em chaga…

 

Mas a mulher de Jó pensava, com espanto,

como podia ser que, da virtude em paga,

ele sofresse, mudo e só, represo o pranto,

a injustiça do céu que nos abate e esmaga…

 

Disse-lhe, então: — “Amaldiçoa a Deus e morre!”

 

Wenceslau de Queiroz

  

 

Sentado sobre cinzas, solitário...

Jó contemplava em prantos o firmamento.

E eis que viu um bólido flamejante

surgir no céu, precipitando-se entre astros

e viu ele sumindo, quem sabe...? Num oceano distante....

 

E Jó lembrou sua queda formidável...

outrora rei... astro... e hoje pó...

Nada mais havia nele que o remetesse ao antigo esplendor.

Ele se misturou à telúrica matéria,

agora ele era pó e em pó se assentava.

 

Os filhos lhe foram tirados, não mais o alegravam.

A esposa o incitava a blasfemar.

Os amigos que lhe restaram

só tinham palavras para lhe condenar.

 

E Deus...? Por que se ausentara...?

Deus era bom...! Deus era pai...! Deus era justiça...!

Por que Deus havia de o deixar assim...?

 

E mais uma vez seus olhos cansados

aos céus se ergueram...e então bradou...

Acaso não tinha sido ele justo...?

Acaso não havia amado a todos...?

 

“—Contemple... Ó Deus...! Em tua grandeza...

a minha fragilidade... a minha fraqueza...

o meu corpo de chagas todo coberto.

Mas...! Antes de tudo... Ó Deus...! Contemple...

A minha alma...

 

Há nela uma chaga muito mais densa.

A chaga da dúvida... A chaga da descrença...

Restitua-me os valores em que acreditei...

Restitua-me a fé que tinha em tua justiça...”

 

E Jó, assim nesse estado, quase que irracional...

não sabia...! Que ele era apenas uma vítima divina...

de uma aposta que ouve entre o Bem e o Mal...

Não sabia também, o paciente justo:

que enquanto seu clamor ecoava pelo mundo ao léu...

Deus ria do poder do inferno...

e o Demônio zombava do poder do Céu. *

  

*Inspirado nos dois últimos versos da última estrofe do poema “Doutor Fausto”, de Wenceslau de Queiroz.

                                                                                                      De Hyppólito (Elsio Poeta)

Poema escrito no início dos anos 90        

             

           

A Gente Se Acostuma…

A Gente Se Acostuma…

                                   Inspirado no célebre texto de Marina Colasanti

Acostuma-te à lama que te espera!

O Homem, que, nesta terra miserável,

Mora, entre feras, sente inevitável

Necessidade de também ser fera.

Augusto dos Anjos (Versos Íntimos)

       

“Amoldar-se ao mundo e às suas regras não quer dizer que as aceitamos nem que fazemos parte delas…”

A gente se acostuma… a ser isso que somos, a ser o que o dia a dia nos torna…

a brigar por vagas nos estacionamentos, a brigar por vagas nos empregos, a brigar por espaço no coração de alguém…


A gente se acostuma… a ser promovido e sentir-se humilhado, a ser escolhido e sentir-se relegado, a ser abençoado e sentir-se maldito.


A gente se acostuma… a colegas que nos tiram da solidão sem nos proporcionar companhia, a beijar sapos que não se tornam príncipes, a frequentar lugares que odiamos e a conviver com pessoas que nada nos acrescentam e que para nós nada significam…


A gente se acostuma… a ser gerido pela incompetência, a ser torturado por ela sem clemência, a ser peça em mãos inescrupulosas que violam nossa inteligência…

A gente se acostuma… a encarar a vida como um mero exercício de aceitação… a deitar no “Leito de Procusto” das regras sociais… a amputar nossas aspirações, nossos anseios, nossas esperanças…


A gente se acostuma… a crer que é dando que se recebe, a crer que é fechando os olhos que se perdoa, a crer que é sofrendo que se forja escudos…


A gente se acostuma… à gravata apertada das instituições, à saia justa das negociações, ao manto vil da cumplicidade…


A gente se acostuma… à corrupção dos elogios fraudulentos, à adulação hipócrita de nossos subordinados e à torpe indulgência de nossos superiores…


A gente se acostuma… a ser parte de uma estatística acéfala, uma estatística que não gera nada… não cria nada… não prova nada… que nos reduz a nada…


A gente se acostuma… a ganhar batalhas, perdendo-as, a triunfar sentindo a inutilidade da conquista e sentir o fel da vitória pírrica.


A gente se acostuma… a enterrar nossos sonhos, nossos ideais, a ocultar nossos mais caros sentimentos, a engolir a seco toda a mediocridade do mundo, a aplaudir de pé a farsa infame dos hipócritas…


A gente se acostuma… a ser fera para não ser devorado por feras, a participar desse jogo sem questionar suas regras, a aceitar a trapaça no blefe dos farsantes…


A gente se acostuma… a não olhar para frente com medo do tempo que se esgota e que nos consome…


A gente se acostuma… ao medo do que virá, do que será, do que farei…


A gente se acostuma… a fazer várias coisas ao mesmo tempo sem se concentrar em uma, a ver nossa vida esvaindo-se rapidamente na volúpia das horas sem se dar conta disso…


A gente se acostuma… a ver nossos filhos crescerem na mesma proporção dos nossos medos, a ver a cada dia nossa imagem no espelho refletida sem nos enxergarmos, a envelhecer sufocando a criança que brinca em nosso peito…


A gente se acostuma… a se despedir chegando, a chegar partindo… a não olhar para trás com medo de ver que nos deixamos no caminho, que alguma parte de nós ficou na estrada, talvez a nossa melhor parte…


A gente se acostuma… a ver entes queridos partindo, nossos amigos sumindo… as mesas ficando vazias… a gente se acostuma a ficar cada vez mais só…

 
Sim…! A gente se acostuma…, mas não devia.

                                                                                            De Hyppólito (Elsio Poeta)

Poema escrito por volta de 2015

                                                                                                      

A Fera

                                                                               

                                                                                         

 

A Fera

 

“O pior cárcere é aquele que não se vê.”

 

 

Dentro da jaula, a fera, solitária…

segue em círculos sua ronda tediosa,

encarcerando em si a liberdade — ela… “visionária” …!

 

Sonha inutilmente com seu rugido despertar…

àqueles que, sem piedade, lhe acorrentam,

na agonia sombria e imensa do esperar…

 

Sua patada é tão tímida, nada alcança…

nem a mosca que, sórdida, voeja em sua jaula,

nem as grades que lhe cegam a esperança...

 

O que há para além de seu cárcere lhe assusta...

desiste e, acomodada a si mesma, adormece...

na cela de uma forma quase “augusta” ...

 

Adestrada pelo medo do mal e dos reveses,

a fera de uma forma quase que obscena,

repousa no miasma de suas próprias fezes.

 

                                                                          De Hyppólito (Elsio Poeta)

Poema esboçado nos anos 80 e finalizado em 2026

 

Catedral Abandonada

                                                                                           

Catedral Abandonada

 

“A ferida é o lugar por onde entra a luz.”

Rumi (poeta persa)

 

“A alma que não se tortura não se purifica.”

 Santo Agostinho

 

 

Minh’alma — asceta solitária —

reza na catedral abandonada de meu corpo.

Amando o silício que a tortura e a ordinária

 

manta que a cobre nas noites de suplício.

Beija as chagas e lambe as feridas,

parecendo ter prazer no sacrifício.

 

Abençoada seja todo mal que a tantaliza!

Pois nessa dor, algoz bendita...

o seu sonho de paz... se realiza.

 

De Hyppólito (Elsio Poeta)

Poema escrito no início dos anos 80

 

A Cigarra e a Formiga

                                                            

Do Livro "Fábulas Inglórias" 

Baseada na célebre obra de Esopo

A Cigarra e a Formiga

“Quando o canto acaba, o que resta é o silêncio”

(inspirado em Shakespeare)

 

Conta-nos a velha fábula que, em certo dia, encontrando-se uma formiga com uma cigarra, esta lhe perguntou: “Para que tanto empenho assim e tanto trabalho, sem se dar um momento de descanso e divertimento...?” Vamos celebrar a vida, pois ela é curta, dura menos do que se espera...

Ao que de imediato a formiga respondeu: “Não... Não podemos nos divertir agora, o inverno se aproxima e ele será rigoroso e nefasto... É preciso guardar agora para que tenhamos uma velhice segura.”

A cigarra retrucou: “Mas que absurdo...! Viver pensando na decadência, na senilidade e na inevitável degeneração. Guardar toda a sua economia e pecúlio para gastar com quê...? Com médicos mercenários, bruxos ardilosos, clérigos hipócritas, exéquias, inumações, caixões, tumbas, pompas fúnebres, carpideiras...?! Me desculpe, cara formiga, a mocidade é breve e grita por liberdade, implora por devaneios, namoricos e aventuras... A vida é como um sopro; quando menos se espera, ela se esvai...”

A formiga balançou a cabeça de forma negativa, com um esgar benevolente e quase lamentoso, e disse à cigarra: “Se nós pararmos de marchar todo santo dia em busca do pão e do sustento, o que será de você...? Como saciarias a tua sede e a tua caótica enomania...? Como te fartarias de guloseimas tendo uma voracidade tal? Somos nós que subsidiamos a tua existência, somos nós que pagamos a fatura das tuas aberrações etílicas e sustentamos as tuas elucubrações noturnas... O nosso pão, ganho através do nosso suor, é o que te alimenta e te dá força para cantar... O que nos dás em troca?! Apenas o teu canto pueril, aliás... a única coisa para a qual serves.”

E separaram-se quase em litígio os dois insetos.

O tempo passou... O inverno chegou... Inescrupuloso... gélido... empalidecendo toda a natureza... Corpos e mais corpos jaziam nas trilhas, havia um clima fúnebre no ar... Um cântico de morte ecoava nos ventos impiedosos e invernais.

A cigarra adoeceu... Não podia mais cantar... Tentava..., mas era em vão... Tentava..., mas não conseguia... Sua voz enregelou-se nos desfiladeiros vocais. E seus companheiros de farra, todos mortos nas geladas veredas da floresta.

A formiga foi visitá-la e consigo trouxe alguns gravetos que havia guardado; e, com a chama destes gravetos, tentou aquecer o lar da cigarra.

A cigarra teve uma melhora súbita e entoou seu último canto, belo, mas breve, como tudo que é belo nesta vida... E nunca se ouviu tão lindo canto na floresta; era a nênia triste da despedida ecoando no cantochão melancólico da existência...

E logo após o tenebroso inverno, voltaram as formigas às suas tarefas diárias.

Mas a caminhada, de repente, havia se tornado árdua e mais difícil, sem o canto mavioso da cigarra. O caminho parecia, agora, mais longo... a carga mais pesada... o tempo mais extenso e a monotonia mais voraz...

A formiguinha continuou com seus afazeres, pois o que restava era apenas isso: Caminhar...! Sem saber para onde isto a levava... Caminhar...! Pois o mais importante é: Seguirmos em frente, pouco importa para onde isto nos levar...

Moral da história:

Se a cigarra morreu na miséria, sem afeto e sem remédio,

a formiga morreu de quê...?

Quem sabe de desesperança...

Inanimada, talvez, na apatia sepulcral do tédio...

                                                                                                             De Hyppólito (Elsio Poeta)

Texto escrito em 2025